Плывут над Ставрополем тучи,

плывут за Каспий,

на Герат,

и, как полоски жести,

стручья

гледичий яростно гремят.

А буре чёрной нет предела,

и стуже лютой нет конца.

Дрожит земли нагое тело,

скрипят и стонут деревца.

И это – осенью,

на юге,

у безмятежно-синих гор.

Уж слишком вольно стало вьюге

степной обшаривать простор.

Уж слишком часто

ранний холод

широты низкие зорит, как будто солнца диск расколот

и в тучи серые зарыт.

Хотя бы проблеск –

в утешенье,

чтоб душу лучиком согреть.

Но длится стынь опустошенья –

по рощам ходит

бури плеть.

Таких вот стуж

не помню в прошлом.

Земля промёрзшая – гранит…

А может, я старею просто,

и память злое не хранит.