Плывут над Ставрополем тучи,
плывут за Каспий,
на Герат,
и, как полоски жести,
стручья
гледичий яростно гремят.
А буре чёрной нет предела,
и стуже лютой нет конца.
Дрожит земли нагое тело,
скрипят и стонут деревца.
И это – осенью,
на юге,
у безмятежно-синих гор.
Уж слишком вольно стало вьюге
степной обшаривать простор.
Уж слишком часто
ранний холод
широты низкие зорит, как будто солнца диск расколот
и в тучи серые зарыт.
Хотя бы проблеск –
в утешенье,
чтоб душу лучиком согреть.
Но длится стынь опустошенья –
по рощам ходит
бури плеть.
Таких вот стуж
не помню в прошлом.
Земля промёрзшая – гранит…
А может, я старею просто,
и память злое не хранит.